Ne la stagion che 'l ciel rapido inchina
     verso occidente, et che 'l di nostro vola
     a gente che di la forse l'aspetta,
     veggendosi in lontan paese sola,
     la stancha vecchiarella pellegrina
     raddoppia i passi, et piu et piu s'affretta;
     et poi cosi soletta
     al fin di sua giornata
     talora e consolata
     d'alcun breve riposo, ov'ella oblia
     la noia e 'l mal de la passata via.
     Ma, lasso, ogni dolor che 'l di m'adduce
     cresce qualor s'invia
     per partirsi da noi l'eterna luce.
     Come 'l sol volge le 'nfiammate rote
     per dar luogo a la notte, onde discende
     dagli altissimi monti maggior l'ombra,
     l'avaro zappador l'arme riprende,
     et con parole et con alpestri note
     ogni gravezza del suo petto sgombra;
     et poi la mensa ingombra
     di povere vivande,
     simili a quelle ghiande,
     le qua' fuggendo tutto 'l mondo honora.
     Ma chi vuol si rallegri ad ora ad ora,
     ch'i' pur non ebbi anchor, non diro lieta,
     ma riposata un'hora,
     ne per volger di ciel ne di pianeta.
     Quando vede 'l pastor calare i raggi
     del gran pianeta al nido ov'egli alberga,
     e 'nbrunir le contrade d'oriente,
     drizzasi in piedi, et co l'usata verga,
     lassando l'erba et le fontane e i faggi,
     move la schiera sua soavemente;
     poi lontan da la gente
     o casetta o spelunca
     di verdi frondi ingiuncha:
     ivi senza pensier' s'adagia et dorme.
     Ahi crudo Amor, ma tu allor piu mi 'nforme
     a seguir d'una fera che mi strugge,
     la voce e i passi et l'orme,
     et lei non stringi che s'appiatta et fugge.
     E i naviganti in qualche chiusa valle
     gettan le menbra, poi che 'l sol s'asconde,
     sul duro legno, et sotto a l'aspre gonne.
     Ma io, perche s'attuffi in mezzo l'onde,
     et lasci Hispagna dietro a le sue spalle,
     et Granata et Marroccho et le Colonne,
     et gli uomini et le donne
     e 'l mondo et gli animali
     aquetino i lor mali,
     fine non pongo al mio obstinato affanno;
     et duolmi ch'ogni giorno arroge al danno,
     ch'i' son gia pur crescendo in questa voglia
     ben presso al decim'anno,
     ne poss'indovinar chi me ne scioglia.
     Et perche un poco nel parlar mi sfogo,
     veggio la sera i buoi tornare sciolti
     da le campagne et da' solcati colli:
     i miei sospiri a me perche non tolti
     quando che sia? perche no 'l grave giogo?
     perche di et notte gli occhi miei son molli?
     Misero me, che volli
     quando primier si fiso
     gli tenni nel bel viso
     per iscolpirlo imaginando in parte
     onde mai ne per forza ne per arte
     mosso sara, fin ch'i' sia dato in preda
     a chi tutto diparte!
     Ne so ben ancho che di lei mi creda.
     Canzon, se l'esser meco
     dal matino a la sera
     t'a fatto di mia schiera,
     tu non vorrai mostrarti in ciascun loco;
     et d'altrui loda curerai si poco,
     ch'assai ti fia pensar di poggio in poggio
     come m'a concio 'l foco
     di questa viva petra, ov'io m'appoggio.