F. Depero - I selvaggi rossi
Carrà, Ovale delle apparizioni
Uno, nessuno, centomila - 1926
Il titolo del romanzo pirandelliano è un’ efficacissima chiave di lettura della tematica dell'identità e può guidare nell’ interpretazione di un lavoro letterario così ricco di sottili passaggi logici. In apertura il protagonista, Vitangelo Moscarda, scopre di non essere per gli altri quell’ UNO che crede di essere per sé. La moglie Dida, svelandogli che il suo naso pende verso destra, ha squarciato tutte le sue certezze, avviando una riflessione sull’ intera esistenza. Nell’ autoanalisi emerge la diversità psicologica dagli altri, una sorta di malattia della volontà che rende il protagonista immerso nella propria dimensione personale fatta di continua introspezione. Egli vive: "con lo spirito pieno di mondi, o di sassolini": ecco visualizzata la frantumazione del reale che conduce dall'univoca identità (l'UNO ) alla poliedrica pluralità di forme (CENTOMILA) e sfocerà infine nel nulla (NESSUNO).
Vitangelo allo specchio,
simbolo dell’io davanti a se stesso,
scopre di vivere senza "vedersi vivere". Si getta all’inseguimento
dell’ estraneo inscindibile da sé, che l’alterità conosce in
centomila identità differenti. Il protagonista si stacca dal proprio "fantoccio
vivente", per se stesso è ormai nessuno: la distruzione dell’ io è
consumata. Se ognuno di noi è "Uno, nessuno e centomila"
anche la realtà perde la serena e
fittizia oggettività e si scompone all’ infinito nel vortice del
relativismo. L’uomo è un’ artificiale costruzione ligia alle
convenzioni sociali e contrapposta alla natura, priva di componenti
artificiali.
Maschera creata dagli altri, fantoccio della moglie, è il "caro
Gengè", amato teneramente da
Dida fino a trasformare
Vitangelo in un’ ombra vana.
L’io del protagonista,
inesorabilmente frantumato, non può identificarsi nella persona (in
senso etimologico di "maschera" sociale) del Signor Moscarda con quel
cognome "brutto fino alla crudeltà" che ricorda un "fastidio
ronzante" e lo lega al padre. Sì ,il
padre "banchiere–usuraio" che
lo ha ingabbiato nel ruolo di "buon figliuolo feroce": ecco un’altra
marionetta nel "gioco della parti" della vita.
L’aspirazione di Vitangelo è
rimanere al di là dello specchio, essere un "uomo nella vita, Un uomo
così e basta". E’ possibile? Il lettore, affascinato, si
interroga sul modo di sottrarsi al divenire umano, alle opinioni dell’
alterità; in astratto, tuttavia, "non si è" , la vita si snoda nel
tempo e nello spazio. Vitangelo, alla ricerca di una via di fuga dai
centomila estranei a sé che vivono negli altri,
decide di uccidere le sue
"marionette" ma, per aver voluto dimostrare di non essere ciò che si
credeva, è ritenuto pazzo: la gente non vuole accettare che il mondo
sia diverso da come lo immagina.
Non c’è via di fuga: Vitangelo
assapora il piacere di "alienarsi" da sé ma scopre poi, suprema
disillusione, che le marionette possono impazzire ma non si possono
distruggere. Il protagonista sopraffatto dagli altri, non riesce a
sostenere nemmeno lo sguardo della cagnetta, maltratterà anche la moglie;
estrema ribellione di chi sente gli altri dentro di sé e manca a se stesso.
La decisione di vendere la banca del
padre per uccidere l’usuraio Moscarda,che si nasconde in lui fa
sorgere un "punto vivo", una volontà che lo fa essere Uno. Questo
atto, per tutti assurdo crea attorno
a lui un vuoto in cui si inserisce
Anna Rosa, donna dalla psiche
molto simile alla sua: Frantuma la propria identità atteggiandosi davanti
allo specchio, vorrebbe fermare la vita per conoscersi.
Vitangelo invece va verso
l’annientamento perché "nulla vale essere per sé qualcosa". La
vicinanza simpatetica tra le due psicologie conduce al delirio del ferimento
di Anna Rosa. Ci si avvia verso l’oblio
totale del mondo, delle maschere, dei doveri della vita associata,
incarnati dal giudice. Vitangelo, avvolto nella coperta verde di
convalescente, "naufraga dolcemente" nella serenità della natura, senza
passato né futuro.
Estraniarsi da sé e sentirsi "parte
anonima della vita biologica" è l’unica via per fuggire alle centomila
costruzioni che falsificano la realtà e la imprigionano in un nome,
immutabile come un’ epigrafe funeraria.
La vita "non conclude" ed è un divenire palpitante: Meglio, dunque
,essere nessuno poiché l’essere uno si è rivelato un’ illusione di fronte
allo svelarsi delle centomila maschere.
La
frantumazione dell’ io appare completa :
il protagonista si dissolve nella natura, nel ciclo di continua
disgregazione e rigenerazione delle cose: ordine e progresso sono, per
l’autore, soltanto presunzioni umane. Specchio della dissoluzione
dell’ io è lo scompaginamento dell’ ordine narrativo controllato dall'alto,
la logica tradizionale del romanzo è provocatoriamente violata: Le
riflessioni del protagonista offuscano la trama, rallentano il ritmo
narrativo. Non i fatti ma la vita
interiore del "Fu Vitangelo Moscarda" sono messi in rilievo.
liberamente trarto da http://users.libero.it/leuzzi/pirandello.html
Grafo strutturale dell'opera
IV. Non conclude
Anna Rosa doveva essere assolta; ma io
credo che in parte la sua assoluzione fu anche dovuta all'ilarità che si
diffuse in tutta la sala del tribunale, allorché, chiamato a fare la mia
deposizione, mi videro comparire col berretto, gli zoccoli e il camiciotto
turchino dell'ospizio.
Non mi sono piú guardato in uno specchio, e non mi passa neppure
per ll capo di voler sapere che cosa sia avvenuto della mia faccia e di
tutto il mio aspetto. Quello che avevo per gli altri dovette apparir molto
mutato e in un modo assai buffo, a giudicare dalla maraviglia e dalle risate
con cui fui accolto. Eppure mi vollero tutti chiamare ancora Moscarda,
benché il dire Moscarda avesse ormai certo per ciascuno un significato cosí
diverso da quello di prima, che avrebbero potuto risparmiare a quel povero
svanito là, barbuto e sorridente, con gli zoccoli e il camiciotto turchino,
la pena d'obbligarlo a voltarsi ancora a quel nome, come se realmente gli
appartenesse.
Nessun nome. Nessun ricordo
oggi del nome di jeri; del nome d'oggi, domani. Se il nome è la cosa; se un
nome è in noi il concetto d'ogni cosa posta fuori di noi; e senza nome non
si ha il concetto, e la cosa resta in noi come cieca, non distinta e non
definita; ebbene, questo che portai tra gli uomini ciascuno lo incida,
epigrafe funeraria, sulla fronte di quella immagine con cui gli apparvi, e
la lasci in pace non ne parli piú. Non è altro che questo, epigrafe
funeraria, un nome. Conviene ai morti. A chi ha concluso. Io sono
vivo e non concludo. La vita non conclude. E non sa di nomi, la vita. Quest'albero,
respiro trèmulo di foglie nuove. Sono quest'albero. Albero, nuvola; domani
libro o vento: il libro che leggo, il vento che bevo. Tutto fuori,
vagabondo.
L'ospizio sorge in campagna, in un luogo amenissimo. Io esco ogni
mattina, all'alba, perché ora voglio serbare lo spirito cosí, fresco d'alba,
con tutte le cose come appena si scoprono che sanno ancora del crudo della
notte, prima che il sole ne secchi il respiro umido e le abbagli. Quelle
nubi d'acqua là pese plumbee ammassate sui monti lividi, che fanno parere
piú larga e chiara nella grana d'ombra ancora notturna, quella verde piaga
di cielo. E qua questi fili d'erba, teneri d'acqua anch’essi, freschezza
viva delle prode. E quell'asinello rimasto al sereno tutta la notte, che ora
guarda con occhi appannati e sbruffa in questo silenzio che gli è tanto
vicino e a mano a mano pare gli s’allontani cominciando, ma senza stupore a
schiarirglisi attorno, con la luce che dilaga appena sulle campagne deserte
e attonite. E queste carraie qua, tra siepi nere e muricce screpolate, che
su lo strazio dei loro solchi ancora stanno e non vanno. E l'aria è nuova.
E tutto, attimo per attimo, è com'è,
che savviva per apparire. Volto subito gli occhi per non vedere piú nulla
fermarsi nella sua apparenza e morire. Cosí soltanto io posso vivere, ormai.
Rinascere attimo per attimo. Impedire che il pensiero sí metta in me di
nuovo a lavorare, e dentro mi rifaccia il vuoto delle vane costruzioni.
La città è lontana. Me ne giunge, a volte, nella calma del vespro,
il suono delle campane. Ma ora quelle campane le odo non piú dentro di me,
ma fuori, per sé sonare, che forse ne fremono di gioja nella loro cavità
ronzante, in un bel cielo azzurro pieno di sole caldo tra lo stridío delle
rondini o nel vento nuvoloso, pesanti e cosí alte sui campanili aerei. Pensa
alla morte, a pregare. C'è pure chi ha ancora questo bisogno, e se ne fanno
voce le campane. Io non l'ho piú
questo bisogno, perché muoio ogni attimo, io, e rinasco nuovo e senza
ricordi: vivo e intero, non piú in me, ma in ogni cosa fuori.